塞进她手里，“写。”

苏念荷捏着笔，照着他写的字慢慢落笔。

火车压过一段不平的铁轨，车厢晃了晃，她笔尖一歪，最后那一捺拖得老长。

“坏了。”她盯着纸面，“这字写得跟晒干的面条一样。”

“手别压太狠。”

沈淮伸过手，从后面包住她的手背。

他的手掌比她大很多，掌心有常年碰机器留下的薄茧，贴上来时暖烘烘的。

苏念荷的手被他圈在里面，连钢笔都快握不稳。

“你松开，我自己写。”

“火车晃。”

“你这样我更写不好。”

“那是你分心。”

苏念荷扭过头瞪他，“你坐这么近，还怪我分心？”

沈淮没有挪开，反倒低下头，看着她本子上的字。

“我在看你写字。”

“你少骗人。”

“那你说，我还看什么？”

苏念荷没接这话，脸热得不行，低头继续写。

沈淮教她写字的时候向来耐心。

她写错了，他不骂，也不说她笨，只把错字圈出来，重新写一遍。

遇上难一点的字，他就拿她熟悉的东西去讲。

“产权”两个字写完，沈淮又写了“合同”“定金”“尾款”“收据”。