漫在狭小的灶房里，将梁柱和土墙都衬得模模糊糊的。

他深吸一口气。

又深吸一口气。

然后他打开那只油纸包，里面是一撮灰白色的粉末。

在光线下几乎看不出什么颜色，轻飘飘的，像是一阵风就能吹散。

他的手指抖得更厉害了。

他闭上眼，把那撮粉末一股脑地倒进了翻滚的粥里。

刺。

一声极其轻微的粉末与粥相融的声音。

然后他用勺子搅了搅。

粉末入粥即化，连一丝颜色都没有留下。

只有他手背上因为用力过度而凸起的青筋，还在微微跳动着。

他放下勺子，站在那里，像一具被抽走了魂魄的木偶。

灶膛里的火光在他脸上明明灭灭地跳动着，把他那张因为恐惧而扭曲的脸映得忽明忽暗。

然后，他听见了脚步声。

从门外传来的。

不止一个人的脚步声，夹杂着一群人吵吵嚷嚷的说话声，越来越近。

宋大理猛地攥紧了手里的碗沿，指节泛白，额角沁出豆大的冷汗。

他僵硬地转过头，望向门口的方向，一双眼睛里满是血丝和恐惧。